Начинаю воскрешать свои старые недописанные стихи и писать новые. Пусть это будет таким расхламлением творческих залежей, откупориванием застоев.
Скажу честно, я своими стихами и песнями всегда недоволен. Поэтому делюсь ими крайне редко. Но ждать от себя гениальностей - тоже так себе затея. От кого - от кого, а от себя точно не стоит. К тому же друзья говорят: "Делись, жадина!".
Вот, делюсь.
Детство.
У низеньких крыш черепичных, покатых
Прыжком забирался на клен за потехой.
Оттуда, ища горизонта прорехи,
Шум ветра вдыхал с ароматом заката.
Мальчишка, что мог без причины галопом
Бежать от врагов напролом сквозь крапиву,
Ладонью утешить плакучую иву,
Глядит на меня в отражении. Кто ты?
Зачем так устал? Не бежишь, не играешь,
Ломаешь дрова о колено рутины?
Зачем ты построил на веках плотину?
Ни слез, ни души в них, усталость одна лишь.
Я жду тебя там, где до неба деревья,
Где мамины слезы, пустые бутылки,
Большая семья не на траурных ликах,
А прямо на кухне смеются до перьев.
Где водонапорная с аистом крепость,
Комбайнов кладбище за поворотом,
И вросший по пояс, по самые окна,
Заброшенный хлев. Где счастливое детство.
